(no subject)

Вчера ночью рыдала над своей никчёмностью, бесполезностью и отсутствием будущего.

Прочитала за короткое время "Бесконечные дни" Себастьяна Барри и "Медвежий угол" Фредрика Бакмана.

Сегодня поняла, что мозг схлопнулся и не желает ничего, в ответ на всё думает примерно "а смысл?"
Мозг пожелал обратно в доподростковое детство и в ближайшее время оттуда не выходить.
(В таких случаях я обычно читаю старого проверенного неполиткорректного похабника Сан-Антонио, где мои 12 лет!)

Залила в читалку вторую и третью часть простенькой фэнтезийной трилогии Дэвида Эддингса, первую часть которой я прочитала лет в 12, а продолжение Восточно-Сибирское книжное издательство никогда не издало. И тридцати лет не прошло, я готова узнать, чем там всё кончится.
Простые картонные персонажи, про каждого всё понятно. Рыцарский квест. Вот узурпатор, вот злодей-священник, вот глава ордена, вот благородный ГГ, вот его прикольный друг и так далее.
Как это было смешно в детстве! "Под моим окном никто не подслушивает: там растёт огромный колючий куст, я сам его посадил и регулярно поливаю."
Это ощущается так: достать из недр шкафа старую футболку, растянутую и застиранную до полупрозрачности и потерявшую форму, очень мягкую и любимую, влезть в старые треники и махровые носки.
Всем чмоки в этом чатике.